Entitular a ésto "muerte" sería redundante...así es que el título se los dejo a ustedes.

“Si pudieras hacer que el hombre viviera eternamente,
o estando muerto, volverlo a la vida,
entonces esta profesión sería estimable.” Extraído de Fausto, versión de Christopher Marlowe.

La muerte ronda en estos días, tiene forma de mujer, muslos dulces y suaves como la arena del desierto, huele como la brisa del mar en las noches de invierno, sus ojos me aturden con una belleza demasiado profunda que no logro apreciar del todo, camina despacio, entra en mi habitación de sueños y me conversa sus avatares.

La muerte ronda en estos días, me toma, me seduce con su cruel juego de abandono, me trae recuerdos de épocas que no fueron, pero que existen en el vacío de mi memoria. La tomo y copulamos como dos nuevos amantes, su aliento es fresco, humano, real, su respiración se une al vaivén de mi cuerpo y juntos danzamos con el viento en nuestras cabezas.
La muerte ronda en estos días y por más que lucho contra ciertas tentaciones, éstas se apoderan de mi cuerpo y no abandonan mi mente, entonces la busco y desaparece, viaja sin rumbo sembrando tristezas lejanas. Siempre vuelve, se ha acostumbrado a mi solitaria compañía, tanto como yo a ella. Pero no me deja acompañarla, sólo me deja tomarla por algunos instantes y luego parte.

La muerte ronda por estos días, que hermosa luce cada vez que vuelve a mi habitación, sus pasos son ligeros y su andar gracioso cual musa, no puedo recordar su rostro, sí la sensación que en mi libido provoca, entonces el siseo constante de sus masturbadoras intenciones hacen mella en mi voluntad, la escucho, la beso y penetro en su carne, ya no hay resistencia y sus labios se unen a mi voz, juntos buscamos aquel orgasmo que confirme el placer de saber que aún existes y que con eternos viajes logras mantener el equilibrio celestial, porque debemos morir para renacer cada día al sol.

La muerte ronda por estos días, que hermosa se ve cada vez que me deja, al salir de mi habitación su aroma queda en mi retina y el deseo de dejarla presa de mi ser, melancoliza mi días somnolientos…que bella se ve cuando me deja y su lugar en la cama lo ocupa el hastío, pero sólo hasta que vuelvas y te recuestes a mi lado, me cuentes tus avatares y forniquemos hasta que el sueño se apodere de mi mente…sólo te pido que procures despertarme, nada odio más que despertar sólo sin haberme despedido de tu hermosa espalda.

“La recompensa del pecado es la muerte.
Pues entonces, quizá, debemos pecar,
Y consecuentemente morir.
Sí, debemos morir una muerte eterna” Fausto…Christopher Marlowe.

Segunda parte de ésto que encontré la otra noche...

Salgo a la calle. Está oscuro. Siempre lo está cuando salgo a la calle. Entonces camino hasta que el sol me atrapa y me recuerda que debo dormir, aunque sea un par de horas, aunque sea de mala gana, aunque sea mi propio cansancio el que no me deje dormir. Buscó en la noche aquello que falta aquello que me inspira, aquello que me evoca a vidas que no he tenido, pero que sé, puedo inventar y reinventar a mi antojo. Una mujer parada en una esquina ya no es una puta, a estas horas vuelve a ser mujer, vuelve a ser mi amiga y vuelve a creer que será la heroína de mi novela. La tomó y me deja, no soy para eso, debo buscar algo mejor, soy inteligente, soy caballerito, por qué busco putas si no soy para eso, a las putas no se les conversa cabrón, a las putas se las toma, se les paga y se les deja trabajar tranquilas, el resto es de poco hombres. Me marcho vuelvo a casa, otro rechazo.

Salgo a la calle. Busco a la madre que amarra a su hijo mayor, mientras prostituye a su hija menor. La busco en su morbidez, la encuentro en su analfabetismo y entonces me intento tranquilizar pensando en que ella no conoce otra realidad, entonces comprendo que mis niños deberán sufrir nuevas vidas antes de conocer la felicidad, por ahora la mierda y el abandono serán su compañía, de vez en cuando un poco de leche, un poco de galletas, cariños, palabras de aliento y un apurado adiós lleno de ilusiones que nunca son sinceras, no por nosotros, sí por la vida. Algunos tenemos suerte otros no, algunos nos damos cuenta que tenemos esa suerte, la mayoría no y es esa mayoría la que tiene a mis niños en compañía de una cuerda, de un facilitador, del hambre y de su mierda. Pero siempre están ellos y sus Salas, ellos me mantienen con ánimo, ellos también tienen hambre y mucho más frío, pero luchan, ahorran y se ayudan. Ellos me mantienen con ánimo y a la vez me atormentan con su humildad, ellos no toman de más, ellos no piden, sólo quieren otro espacio, agua limpia de la llave para tomar, para lavarse los dientes, la cara, el pelo, el poto, para cocinar, para que no los molesten en la escuela, piso de cemento, para que no esté todo lleno de tierra todo el día, para que no se tenga que mojar el piso, porque después en la noche se pone muy helado y la chicoca se resfría de nuevo, el agua sí... lo más importante es el agua así uno puede andar limpiecito, se consigue una pega mejor, se compra más comida y así no se pierde tanto perro.

Vuelvo a la casa. Intento dormir, pero la comodidad de mi cama no me deja, las plumas de mi almohada se incrustan en mi cabeza como en el cuento y tengo que despertar porque mi boca sigue seca, pero no me gusta el agua de la llave, tengo que tomar néctar, porque la bebida está en la otra pieza y me da frío y flojera caminar, aparte como estoy medio dormido puedo botar mis libros o mi música, puedo derramar el néctar y se mancha el terno de mañana, que cresta, me tomo el néctar, si se me acaba mañana compro otro, de todos modos siempre soy el único que toma de naranja, si los demás quieren que se tomen la bebida o los otros néctares que hay en el refrigerador de la cocina, la de piso de cemento, pero con cerámica…

No es cinismo. No hemos elegido la vida que tenemos. Abandonarlo todo por ayudar a los otros tampoco es la solución, ya muchos lo han intentado y la cosa sigue igual. Ahora el frente debe ser otro, desde arriba ayudar a los míos, ya estando arriba mis preocupaciones serán demasiadas, por lo que tendré que derivar mi fin en otros que no lo aprecian tanto, como yo que se los asigno…entonces todo seguirá igual y a mis cínicas palabras se las llevará el viento, el sol se encargará de la tinta y mi conciencia destruirá mi vejez…espero que aquellas Salas que forjaron mi optimismo prematuro no me abandonen y me mantengan despierto en aquello que importa y sepan cuando abofetearme para que vuelva en mi sano juicio...si alguna vez tuve tal cosa.

Divagando en otra de las miles de noches de insomnio, encontré ésto...

Cinco minutos se transforman en una hora cuando las ganas de huir te corroen las entrañas…no puedes hacer nada más que esperar, esperar a que pase nada y tu infinitud se mantenga igual.
Cinco minutos y todo sigue igual. Debes tomar tú decisión, si acaso sigues o no.

Entonces que dices? te crees capaz de hacerlo?, si no te atreves deja tu espacio a los que si y déjate de huevadas, son muchos los quieren tu lugar y hay poco tiempo para prepararlos. Si piensas que tu responsabilidad moral y social es la cuña que te impide seguir entonces deja todo y lárgate, el único límite es no dañar a los que comparten tu espacio. Nadie es dueño de su destino, porque no existe tal cosa como el destino, el destino es el invento de los que no quieren vivir su propia vida y se conforman con vivir aquella que otro les dijo que vivieran.

Entonces qué dices? Seguimos nuestro camino? Si te sientes capaz entonces pocos eventos podrán detenernos, tampoco creas que esto es la panacea de la felicidad, esas son estupideces, la vida es dura, la vida tiene baches no alfombras de terciopelo, si no tienes las pelotas para caminar por su camino, entonces busca ayuda, grita tus penas y ahí alguien vendrá a buscarte, nada sacas con escupir al sistema porque no te deja ser libre, tu libertad no depende del sistema, depende de tu voluntad, de tu imaginación…de tu adaptación.

Entonces qué dices? Mantienes tu anarquía? Tu futuro no puede estar sobre la nada, tu cuerpo necesita energía y la sociedad en la que vives te la puede entregar, la negación del todo conduce al fracaso, la negación del todo es la aceptación de la nada, la aceptación del hecho inexistente que tú no vales nada…

Bueno y entonces que mierda dices? Seguimos viviendo? De que sirve morir si ni siquiera sabes que hay más allá, si ni siquiera sabes si existe un más allá, no sé a ti, pero a mí no me tienta la idea de ser carne de gusanos, no todavía…

Te dejo tienes mucho en que pensar, tengo que dormir, debo dormir, ya han pasado varios días y por más que intento mi sueño es esquivo, cuando lo alcanzo me rechaza, me atormenta, escupe sangre en mi cara y ensordece mi temperamento con gritos de niños sin comer, entonces despierto, mi boca siempre seca, me falta el aire…si tan sólo alguien me dijera por qué me falta al aire, entonces todo estaría bien, entonces buscaría una solución y saldría adelante otra vez. Pero nadie acude, salvo tú…hasta cuando lo harás?

He vuelto, cinco minutos se han vuelto a transformar en varias horas, los ojos pesan, la cabeza se revienta y el olor a cigarros es mi fiel compañía, evito ciertas palabras por temor a represalias y preguntas eternas con respuestas inexistentes, que se puede hacer, las ideas vuelan mientras las palabras caminan. Si no se puede atajar el impulso creativo, entonces que diablos, siempre existe en mi cabeza el mismo atajo: no se debe dañar a terceros, incluso los robots lo saben, se han escritos mundos al respecto. Pero la excepción debe existir, sin ella la regla no se confirma, así lo hemos determinado, nuestra manía por demostrar las cosas que existen nos hizo crear esta absurda premisa por la que hoy me siento incapaz de escribir acerca de nada, porque sé que aunque mi límite y mi cota son claros, de una u otra manera alguien se verá afectado.
Entonces qué hacer? rehuir de lo que me gusta?, obviar el hecho que no puedo evitar?, dejar que mis dedos sigan ocupándose en cigarros cuando lo que quieren es jugar con las teclas y vomitar historias con y sin sentido?

Agallas, cojones, huevos, pachorra y un montón de apelativos más que se pueden traer hasta aquí para expresar mi pereza y mi cobardía de buscar algo que escribir. Pero no cesaré en el intento, no lograrlo es morir y morir no está en mis planes, mi muerte jamás dependerá de mis manos, la vida me tiene aquí y la vida decidirá cuando he de partir.

Ergástulos contemporáneos.

"AL ERGASTULANO LA PUERTA DE LA CÁRCEL NO SE LE HABRE SINO PARA DEJAR PASAR SU CADÁVER"...extraído de "Las Miserias del Proceso Penal" de Francesco Carnelutti...

Cambiamos las cárceles de la represión injustificada, por paraísos inexistentes llenos de información que sólo desvirtúa la verdadera escencia de aquello que cada vez se nos aleja más. Nuestra propia humanidad.

Si la escencia de todo es la evolución y desde siempre nos hemos vanagloriado absurdamente de ser el tope, el cigma de la evolución, entonces exactamente ¿hacia donde se dirige la evolución del hombre?. Porque si somos fieles a lo estudiado, entonces todo lo que el hombre realiza a diario es parte de su evolución. He de morir para saber que alguna vez viví...¿debe desaparacer todo lo que es para darnos cuenta que alguna vez tuvimos un planeta que no acogió?.

Ciertas personas siempre que llegan por vez primera a un nuevo planeta respiran profundo para sentir su olor...¿a qué huele la Tierra? ¿Cúal es el olor del hombre?

Entonces somos todos ergastulanos y la tierra es nuestra cárcel subterránea y perpetua. Por ello nos hemos olvidado de la escencia de ciertas cosas, claro para que mantener aquello que no separa de la libertad y que sólo nos dejará salir cuando muertos estemos.

Entonces inventamos materialidades que transmiten signos de placer inmediato...creamos un mundo a la medida de nuestras debilidades y sobre todo a la medida de nuestra perpetua inadaptabilidad...es más fácil morir sentado frente a imágenes que no paran, a vivir creando imágenes para nuestro recuerdo.

Demasiado rápido avanzo todo...demasiado lento reaccionamos. Ahora morimos lentamente al calor del abrazo de la estrella que nos dió la vida.

Quien vendrá a nuestro encuentro a la salida de éste ergástulo que tan evolucionadamente hemos creado, a imagen y semejanza nuestra. No somos una plaga, no somos virus. Simplemente somos humanos, el último paso de la evolución. Los elegidos para terminar con la creación de nuestra madre Eva.

Algo extraño pasa en las noches de mi desierto, un calor inexplicable, un calor desconocido, nuevo y extraño para el que ha vivido por años aquí. Mi desierto hoy es caluroso por las noches, no solía serlo. Algo extraño pasa en mi desierto.

Al ergastulano la puerta de la cárcel no se le habre sino para dejar pasar su cadáver...quien recibirá a los miles de ergastulanos que solían habitar este planeta.